La consolante, c'est pour le plaisir

640 pages de tendresse, d'humanité, de pourquoi, de faux pas, de non-dits et de trop-dits, de vie quoi ! 640 pages de pur Anna Gavalda.

Charles Balanda, 47 ans, architecte entre deux chantiers et deux avions, un peu trop gros, un peu trop chauve, un peu trop vieux vit aux côtés d'une femme qui lui échappe et d'une ado en crise quand trois mots bouleversent son insipide existence : «Anouk est morte». Trois mots écrits par son ami d’enfance, Alexis, avec qui Charles est brouillé depuis des années.

Anouk, la mère d’Alexis, la femme adorée, la madone de son enfance est morte. Charles vacille puis tombe, hanté par ce passé. Anouk et Alexis étaient ses voisins, ses amis, son autre famille. Avec eux il a tout appris, tout vécu et puis… sont venues les disputes, les faiblesses, l’abandon d’Anouk, et la culpabilité. Charles devient alors l’ombre de lui-même, s’absente, s’oublie, dérive, abandonne. Il décide de régler ses comptes et atterrit dans le Limousin, et par hasard dans la maison de Kate. Auprès de cette femme abîmée et de ses cinq enfants, il réapprend ce que vivre veut dire.

Notre enfance, nos rêves et nos amours de gosse, nos parties de billes, c’est bien cela le sujet de La consolante. Où s’enfouissent ces petits trésors lorsque la vie, «cette salope», se charge de nous les faire oublier ? Nous portons leur deuil sans jamais vraiment y renoncer et nos enfants nous permettent d’en retrouver la saveur. Ici, ce sont eux qui font avancer, changer et pardonner les adultes. Grâce à leur regard dénué de duplicité, empli d’amour inconditionnel, grâce à leurs grands éclats de rire qui résonnent très fort et sans gêne, ils les sauvent.

Anna Gavalda a du talent, celui de nous faire aimer ses personnages fantasques, simples, durs, beaux ou pas, complètement cassés à l’intérieur. De toute façon, « ça n’existe pas des gens pas amochés » dit-elle dans Elle (10 mars 2008) et c’est plus intéressant. Délicatement, elle les prend, les caresse, les répare, les arrange, les aime. Et nous avec elle.

J’oublie alors sa syntaxe qui m’agace parfois, ses énumérations d’une page et les quelques moments d’ennui, parce qu’une larme a perlé au détour d’un paragraphe, parce que j’ai étouffé un fou rire dans le train, parce que cela sonne juste.

La consolante qui tire son beau nom « d’une partie de pétanque sans enjeu, sans compétition » se lit comme ça : simplement parce que « tout est histoires » et qu’elle sait très bien les raconter.

Anna Gavalda, La consolante, Editions du Dilettante